Глава 1. Последний рейс
Ночь была обычной. Слишком обычной, чтобы запомниться.
Такие ночи Марк Даллас любил больше всего: без происшествий, без лишних голосов в эфире, без неожиданных остановок. Просто линия, рельсы и ровный ритм движения.
Он провёл рукой по панели управления, машинально проверяя приборы. Всё работало идеально — даже слишком. Ни одного сбоя, ни одного предупреждения.
Марк взглянул на часы. Без пяти двенадцать.
— Последний рейс, — пробормотал он, откидываясь в кресле. — И домой.
Дом. Тёплый свет кухни, старый диван, тишина, в которой нет гула рельсов. Эта мысль всегда помогала дотянуть до конца смены.
Он нажал кнопку связи.
— Диспетчер, приём.
Короткая пауза.
— Марк, маршрут стандартный. Никаких отклонений, — ответ прозвучал спокойно, почти лениво.
Как всегда.
Марк кивнул, хотя его никто не видел.
— Принял.
Поезд мягко тронулся, будто не хотел нарушать эту ночь. Рельсы зазвенели — знакомо, ритмично, почти убаюкивающе.
Огни тоннеля проплывали мимо, сливаясь в длинные полосы.
И всё было так, как всегда.
Почти.
Где-то глубоко внутри, на уровне инстинкта, мелькнуло слабое чувство… будто что-то не совпадает.
Но Марк отмахнулся. Усталость. Ничего больше.
Он даже не заметил, в какой момент поезд вошёл в тоннель, который казался чуть темнее обычного.